A l'Inde

J'ai navigué à l'estime dans ces villes bleues d'outre-terre, noyées de bruit et de poussière,
Âme d'encens, chair de misère ou marchent par milliers des hommes bruns au regard d'ombre mouillée.
J'ai navigué dans les pestilences et les parfums jusqu'à l'ivresse; et la mort était là,
dans la pénombre du porche Moghol ou le mendiant tends son bras noir,
elle était dans l'oeil inquiétant du buffle d'eau, au bord du fleuve. J'ai erré longtemps sous le soleil,
fardeau brûlant sur mes épaules. Au long d'une plage rouge, un vieux pêcheur aux mains blessées par le trémail, m'a vendu pour rien un grand coquillage rose, plein du bruit fruité de l'océan.
Jusqu'à la nuit tombée, j'ai marché dans la cité-vampire, sur les trottoirs brisés qui sont le lit du sage
et du miséreux. J'ai regardé dormir d'un sommeil lourd les enfants des rues et sourire doucement le saint homme aux paupières closes...